The Squirting Stranger

Christy frappe à la porte, trempée jusqu’aux os, bagnole en rade, plus un seul bar de batterie. Zoey regarde par le judas, hausse un sourcil et entrouvre. « Téléphone ? » Elle évalue déjà peau, cul, énergie. Plan tout simple : rendre service, mater un peu, conclure. « Ouais, entre deux secondes. » Christy sort un sourire mignon mais crispé. « En fait… un verre d’eau aussi ? J’ai la langue qui colle. » Zoey sourit, lui dit d’attendre et file exprès dans la cuisine. Christy l’entend fouiller dans le frigo ; le bruit s’éloigne lentement. Deux minutes toute seule, ça peut suffire. Elle relève sa jupe jusqu’aux hanches, s’écarte les jambes sur le tapis, et se doigte comme une dératée. Son rythme est précis, elle appuie, accélère, et l’orgasme jaillit brutal : un premier jet gicle fort, suivi d’autres, qui inondent le tapis, éclaboussent une chaussette qui traîne. Pile au moment où Zoey revient avec l’eau et le téléphone, Christy est encore en train de couler. Elle laisse retomber sa jupe d’un coup, bafouille « Je… je voulais juste… » Zoey voit la flaque brillante entre les lattes et la dernière goutte qui perle encore sur la chatte de Christy. Au lieu de râler, elle sourit, lèvre mordue, voix chaude : « Putain… toi aussi ? » Le regard qui s’échange devient électrique. Christy se lève, Zoey pose le verre, et elles se tombent dessus, culotte baissée, cuisses ouvertes, langues qui cherchent le prochain jet, prêtes à tout salir jusqu’à plus soif.