Red Hot IR

Vanna Bardot monte sur le lit comme une furie. Ses cheveux roux ébouriffés, son mascara en vrac, elle a ce corps qui dit "problème". Elle se jette direct sur la queue du mec — oui, c’est ce gros BBC qu’elle veut — et le sort comme si elle mourait de faim. Elle le branle à deux petites mains, crache dessus, l’enfonce dans sa bouche et s’étouffe comme une pro, avec des filets qui pendent de son menton. Deux secondes plus tard, elle se retrouve retournée, les jambes qui tremblent, les reins cambrés, à prendre chaque centimètre de cette grosse bite qui lui étire la chatte. Des coups profonds qui tapent toujours le même point, elle tremble, s’accroche aux draps, et gicle par petites saccades qui dégoulinent sur ses abdos et trempent le matelas. Elle continue de le chevaucher, saccagée, en continuant à dégouliner. La pression monte — il la remet sur le dos, lui rentre jusqu’au bout, sort d’un coup et lui balance de grosses giclées blanches sur son sourire arrogant, ses cils et sa langue ouverte. Du blanc sur du roux, chaque goutte qui marque son territoire.