BackSeat Driving School - Part 1

L’auto-école vient de devenir bruyante et moulante. Joanna Angel lance le cours, tous les élèves qui traînent les pieds franchissent les portes, sauf Rocky Emerson, récidiviste blasée qui râle comme si elle faisait de la perpétuité. Elle lève à peine les yeux quand Joanna choisit Quinton James pour avouer son péché : un accrochage sur le chemin d’un casting mannequin. Si tu veux une vraie leçon de respect, lance Joanna, envoie Quinton laver la bagnole de Rocky. Il grommelle, retrousse ses manches, s’empare du tuyau. Son tee-shirt tombe ; ses abdos taillés brillent au soleil. Rocky s’adosse à la carrosserie, l’air totalement désintéressé, jusqu’à ce qu’il raconte une pub où des corps cirés scintillaient. Rocky balance : n’importe quel con peut transformer un lavage en branlette visuelle. Il relève le défi. Les fringues tombent sur le bitume ; ses tatouages s’imbibent pendant qu’elle attrape l’éponge et étale la mousse sur la tôle. Ses tétons durcissent sous l’eau froide, ses hanches ondulent, chaque geste devient une caresse plus lente. Quinton n’arrive plus à détourner le regard, sa queue tend le tissu trempé. Rocky sent le virage : sa réplique meurt sur sa langue quand il s’approche et pose ses mains mouillées juste à côté des siennes sur la carrosserie. Le capot vibre quand il glisse ses doigts le long de sa taille dégoulinante. Le moteur n’a pas démarré, mais ces deux-là ont déjà le régime moteur au max. Rocky s’agenouille, genoux trempés, mains fraîches autour de sa grosse queue. Sa bouche pleine de salive l’engloutit, sa gorge glisse. Quinton gémit, les hanches en avant. Elle se retire en haletant, se retourne, grimpe sur le capot, cuisses écartées. Il s’aligne et la pénètre d’un coup sec et glissant ; son gémissement embue le pare-brise. Des filets d’eau coulent sur sa peau tatouée tandis que chaque pilonnage fait tressauter la voiture sur ses amortisseurs. La mousse dégouline sur la carrosserie brillante pendant qu’elle se cambre, agrippée au rétroviseur et au toit ouvrant, chaque claque humide accompagnée d’un cahot de la caisse. Rythme profond, brutal, sans réfléchir : pas besoin de clignotants quand on baise à travers toutes les vitesses. Sueur, savon, souffles brûlants brouillent l’arrivée. Ils jouissent bruyamment sous la peinture qui brille, salissant les sièges pendant que les phares restent intacts et scintillaient toujours.