Sexy Sundae with Mystique

Mystique se crève le cul dans ce resto des années cinquante où elle sert des burgers et des Cokes, en train de réparer encore une fois le juke-box merdique que tout le monde pète en continu. Le téléphone rouge dans le coin ne lâche jamais le morceau. Le boulot ne s'arrête jamais. Après dix heures de service elle est vidée, elle a besoin d'une putain de minute sans vingt clients qui gueulent son nom toutes les deux secondes. Elle se planque derrière le rideau de la salle de pause, se laisse tomber sur le canapé bancal, et avant même d'avoir le temps d'être crevée elle est déjà en train de rêver. Toute seule. Enfin. Plus de tickets à encaisser, plus de conneries de commandes, plus de connards collants, rien que son corps, ses mains qui foncent direct sur sa chatte pendant que son cerveau lui crache toutes les cochonneries qu'elle n'a jamais le temps de se faire. Les cuisses qui s'écartent sous la jupe rentrée, les doigts trempés et qui vont à fond. Mystique en rêve qui se cambre comme une folle, qui gémit encore plus fort qu'elle n'oserait jamais avec des murs aussi fins. Juste un soulagement de salope à fond les baffles.