Break Point

Jamie arrive pour son cours encore un peu flippée par le regard de sa mère. Elle est canon, naïve, prête à tout pour que les types des admissions universitaires la trouvent "bien équilibrée". Coach Dylan sort, bâti pour casser des raquettes et peut-être aussi quelques règles, et Jamie sent la chaleur lui descendre direct dans le ventre. Elle se barre aux vestiaires, enlève ses fringues lentement comme si elle était à l'écran, se met du parfum sur tous les points de pulsation, se regarde deux fois dans la glace avant de revenir en petite jupe blanche ultra courte. Le premier service est catastrophique ; la balle part en roulant et son geste ressemble à un geste pour chasser des mouches. Dylan se colle derrière elle sans rien dire, ses hanches collées à ses fesses, il lui replace le coude. Sa poitrine contre son dos, son short qui frotte doucement contre elle. Un souffle chaud dans son cou qui devient bouche, dents. Elle ne se décolle pas, elle pousse même en arrière, mains sur les genoux, prête à tout donner. Penchée sur le filet maintenant, jupe relevée, Jamie sent sa langue glisser entre ses fesses, lente et cochonne, qui l'ouvre jusqu'à ce qu'elle halète contre le filet. Elle s'accroche à la corde et hoche la tête quand il se redresse, déjà trempée, déjà en manque. Dylan s'enfonce d'un coup, va et vient sec, lui apprend l'équilibre et le rythme de la seule façon qui marche vraiment. Chaque coup de reins arrache un gémissement, le suivant lui fait flancher les genoux. Il la maintient debout, la pilonne jusqu'à ce que ses plaintes deviennent presque des cris de victoire, chaque claquement mouillé qui résonne sur les courts vides pendant qu'elle comprend enfin, et bruyamment, ce qu'il faut pour se démarquer.