The Run

Carrie est une rousse à l'énergie explosive, celle qui parle de règles mais ne s'y tient jamais. Elle a convaincu sa meilleure pote Stacey de courir tôt le matin, puis elle s'est recouchée direct, comme si la matinée lui devait rien. Dix minutes après, Stacey tambourine à la porte — ultra en forme dans son débardeur moulant, son soutien-gorge de sport qui cache rien du tout à ses seins bien fermes, queue-de-cheval qui ballote, joues déjà rouges du trajet. Elle entre sans attendre et tombe sur Carrie emmêlée dans les draps, cheveux en vrac, seins à l'air, une jambe dehors comme pour défier le monde de regarder. Le sourire de Stacey devient tout de suite vicieux ; elle grimpe sur le matelas, s'assoit à califourchon sur les hanches de Carrie et plaque une main sur cette bouche insolente. Carrie sourit en coin, le regard qui glisse direct vers cette couture humide et chaude qui presse contre sa cuisse. La course, c'est pour plus tard. Là, Stacey ondule lentement, son short écarté juste ce qu'il faut, sa chaleur glissante qui frotte la peau de Carrie en petits cercles gourmands. Elle attrape les poignets de Carrie, les plaque au-dessus de sa tête et lui vole son sourire en l'embrassant salement, un baiser qui sent la sueur et les ennuis.