Kelly Leigh

Kelly Leigh s'en fout du tableau d'affichage. Tout ce qu'elle veut marquer, c'est le coéquipier de son fils. Elle entraîne le gosse derrière les gradins, se laisse tomber à genoux et lui sort la queue direct. Une grosse queue épaisse qui lui remplit la bouche avant même que son short touche l'herbe. Mâchoires qui font mal, gorge bien ouverte—il a peut-être l'air d'avoir quitté le terrain, mais sa bite marque des points aussi. Pas de rafraîchissements pressés à la fraîche pour cette mère, juste des coups profonds. Il la retourne, lui remonte la jupe d'un coup sec, lui enfonce un pouce dans le cul pendant que sa queue lui pilonne la chatte. Coup après coup. Brutal, rapide, zéro paroles mielleuses. Cru. Sale. Chaque coup lui remue les tripes. Quand il a fini, elle traîne la patte, le jus qui coule encore, les genoux en coton. Son fils a gagné le match, mais c'est elle qui boite en quittant le banc. L'entraîneur l'appelait madame Leigh avant ; cet enfoiré ne dit plus jamais son nom pareil.