On The Market

Dillion Harper pousse la vente de cette belle baraque comme si sa commission en dépendait, et aujourd’hui ça doit bien être le cas. Tout le monde ignore son salon classe, sa cuisine impeccable, cette odeur de peinture fraîche. Puis lui arrive. Jean. Voix calme, sourire facile. Il remplit tout l’espace dès qu’il entre. Il demande direct la chambre. Ce petit sourire en coin lui dit qu’il n’est pas venu choisir du carrelage. Elle essaie de rester pro pendant qu’il la détaille plutôt que les mètres carrés, mais sa phrase « je te l’achète tout de suite si tu me proposes mieux que des plans de travail » atterrit comme une allumette allumée. Elle hésite six secondes — tromper, son mec, bla bla — jusqu’à ce qu’il sorte son chéquier et mette le feu : soixante secondes pour mesurer ce que vaut son petit copain face à sept chiffres demain. Sa résolution se casse net. Les papiers glissent sur la table basse. Elle ferme la porte d’entrée puis glisse à genoux avant même que l’encre sèche. La queue de Jean paraît encore plus grosse une fois dans sa main ; elle la frotte contre sa joue, la claque contre ses lèvres juste pour le bruit sale que ça fait. Des filets de salive coulent de la pointe, tombent sur son menton, dégoulinent sur ses seins. Elle s’étouffe dessus, mâchoire déjà en vrac, couilles étalées sur sa langue parce que le type la taquine pour qu’elle le remercie de lui avoir vendu une maison à plusieurs millions. Il l’attrape par les cheveux, la retourne sur l’accoudoir du canapé, lui descend la culotte à mi-cuisse. Un coup de langue, profond. Oublie les préliminaires : ses doigts prennent la relève comme s’il était pressé de la remplir. Épaisses phalanges qui vont et viennent pendant qu’elle arque les hanches pour en avoir plus. Trempée, elle s’assoit dessus, dos contre lui, descend jusqu’aux couilles d’un seul coup lent qui lui arrache des jurons. La pression du va-et-vient lui remonte dans le dos ; bientôt elle gémit fort, crie, et se vide tout entière en giclées chaudes sur son ventre, genoux tremblants. Parce qu’il l’a demandé, elle redescend trempée et lèche jusqu’à la dernière goutte qu’elle vient de laisser, les yeux voilés, heureuse de sa petite vente cochonne conclue.